" Todas las personas abrigan, interiormente, impulsos creativos;
enterrados por el proceso de civilización"
(Hans Prinzhorn)






lunes, 28 de febrero de 2011

El Valle perdido ó Perdido en el valle."Re-encuentro (wiedersehen) en el vórtice "

    A veces, ciertos "encuentros", saben a poco. Se vuelven distancia, ausencia... y nos vuelven locos. Decimos: "nunca jamás" y nos refugiamos en "La ciudad de los niños perdidos" que no crecen. Mientras, el mundo sigue su rumbo; pero, también, extravía su sentido.
 Tendrá que regresar Peter Pan, que "prende la luz", e iluminar la habitación cerrada del Tiempo. Descubrir que, aún, somos los mismos; aunque, ya, no lo seamos. Hemos crecido. Hemos traicionado nuestra promesa.
   Pero, de nuevo, volaremos sobre El Valle, encontraremos el mar, la mar, la "Selva Negra", la caverna... donde nuestras sombras bailan solas y nos recuerdan que, alguna vez, fuimos felices (ó algo parecido).
Nos distancia el tiempo, nos separa el viento. El destino, sólo, está por escribirlo. A todos los "compañeros de viaje", no desespereís, volveremos a encontrarnos "en algún punto del camino".

pd: Gracias a la fidelidad, de algunos de uds., esta "H" ha llegado a puerto en 3 continentes. En, a penas, un mes de andadura; no tanto, algo menos, en otras singladuras. Dulce trayecto que, ya saben, no hubiera sido posible sin vuestro "viento bueno". Que alienta y empuja (a seguir). Asegura, nuevos atraques; nuevos amarres. Aún, si saber a dónde ir.
Espero que este barco esté a la altura de tal recibimiento. He, aquí, este humilde agradecimiento. Por ello y por adelantado a todos aquellos polizones que decidan compartir; esta travesía incierta y cierta, al mismo tiempo, como eso que llamamos "vida".  A partir de ahora, si así lo desean. Buen Viaje !

domingo, 27 de febrero de 2011

" Al humo de las velas "

                                                                                                         a A.
                               
                                        
                            Al humo de las velas
                        llegaremos, ya,
                        cuando nada quede;
                        cuando todo esté perdido,
                        como siempre.
                        Y sea el tiempo
                        de empezar, de nuevo;
                        de comenzar, de cero.
                         De esperar que el viento
                        sople fuerte,
                        nos aleje de la muerte; nos acerque a la suerte
                        de navegar en mar abierto.
                           Al flujo de las telas
                       llegaremos, hoy, a buen puerto.
              


                                  
                                    

domingo, 20 de febrero de 2011

Rosas (& espinas) de mis amigos

" Todo lo que quedará será una señal de lo que hemos dicho y hecho "
                                                         Roses from my friends-Ben Harper
                                                          Enlace: (traducción bilingüe)
Gracias, por el "Roses from my friends". Pero, ya sabes, que este Mundo "internetiano" tiene mucho que ver con la (supuesta ó no) falta de tiempo para encuentros reales. Donde los gestos, ese lenguaje internacional, nos delatan y son hasta el 70% de la comunica(n)ción. Si, esto... : ) ...sustituye a una sonrisa; nos estamos transformando en otra cosa. ("Post-humanos"?) Es,  solo, algo estándar. Un sucedáneo. Un pequeño, "Soma", como en "Un Mundo Feliz".  Habrá que huir, exiliarse a "MalPaís"; volver, regresar al "paraíso perdido" de Milton. Ó, al " far-west". Lejano pero, también, duro oeste. A tierra de nadie, "hacia rutas salvajes". Somos "animales sociales" pero sucede que, también, "animales simbólicos". Y hay "senti-pensa-mientos", sensaciones... que no pueden expresarse ni con palabras (otro símbolo). Sobre todo, porque no existen, no se ha desarrollado un vocabulario adecuado para ello. Porque no interesa, porque es más fácil (y un negocio) demostrar el amor, la amistad... con un regalo.    Cuanto más caro, mejor, claro. Como si fuera proporcionar el tamaño, el valor del objeto con el nivel afectivo-emocional. De hecho, normalmente, es a la inversa.  Parece que, cuanto más importante, así será nuestra demostración de cariño por las otras personas... Perdona, el "espíritu de la Navidad", ahora San Valentín, que nos invade.  Y, por otra parte, los Beatles cantaban aquello de "Money... can´t buy me love". Vale... hay "proposiciones indecentes" pero, "exo", es otra cosa. Resumiendo, como decía alguien: si vivimos en un Mundo de 3 dimensiones; por qué conformase con 2 ? (en realidad, hay más. A parte, del Tiempo. Según, "La teoría de cuerdas"). Además, Rafael Sánchez Ferlosio (no hay que confundir con Chicho, el de "Gallo Negro, gallo rojo") hijo de quien inspiró, 1º la novela, "Soldados de Salamina" subrayaba: "los hombres... nunca han tenido nada que decirse y, sólo ahora, la sobra de medios los pone en evidencia". Aún, así, "1 bouqet de flores silvestres & hierba fresca" (de parte de ese, humilde, "Mendigo del parque") (Que no es de Madrid, donde dividen los bancos en 2).
          p.d.: la gran paradoja es que, para escribir esto, haya que recurrir a los
                 mismos medios contra los que se critica.

sábado, 19 de febrero de 2011

Revoluciones Árabes ó El fin de los países y un despiadado mundo de las maravillas

  Mientras, la pólvora corre, la mecha está prendida, la insurgencia preparada para "la insurrección que viene"... Mientras, la gente se quita el polvo de la caída de los perennes dictadores, la sangre limpia las calles, las hogueras arden... Mientras, todo eso sucede, los viejos reyes medievales occidentales y su corte de bufones alientan la paz, llaman a la concordia, instan a la No-violencia... cuando son quienes establecieron el cerco; a buen recaudo, el feudo. Quienes elevaron al trono, ó al menos, lo permitieron. Y mantuvierón, sobre todo, a los jeques que, hoy, están en jaque.
Relaciones de poder, control de territorios y de recursos... Las viejas hordas europeas, ahora, a la contra. La antigüa Guerra Santa domesticando los caballos salvajes, de Alá, que pacían en una falsa paz. Que, en este instante, están rompiendo sus cadenas, liberándose de sus riendas, escapando de sus condenas. Demostrando que, ningún castigo, imposición de orden divino... tenía sumido al pueblo en la tiranía. Era, ese mismo pueblo, quien la asumía; la aceptaba como dogma, norma inalterable y conjura de dioses.
  Tiembla la Vieja Europa y tiembla el Mundo porque, una vez más, se acerca "el final de la historia". No, hacia un capitalismo totalitario, por igual; no, hasta el sesgado molde del que saldrán otras "democracias"  que abocan al caos, al desorden. Sino, en dirección a modelos que acepten el cambio; conozcan de ante mano la necesidad, urgente, de variar de rumbo. De adaptar, no tanto ancianas; como sí, jóvenes formas, más adecuadas para países y poblaciones enteras que vivían en la sombra. Dentro de la "caverna", eran la misma sombra, prisioneros de sus propias fronteras.
Es ahora, cuando una pan-islamización es posible ó descorrer, también, ese velo que parece que se antoja imposible. Una unidad común con sus variantes, una comunidad  unida de naciones libres... están escribiendo la Historia. No hay marcha atrás, no hay vuelta de hoja.
  La comunidad internacional está, ya, diseñando sus nuevos mapas de conquista, planificando sus estrategias... (buscando sus excusas). Poco importa, de nada sirven. No volverán a caer, los esclavos, en la trampa que llamarón "Libertad", "Independencia"...
 Habrá que seguir, muy de cerca, su evolución, su revolución, sus revoluciones. Y si es necesario, copiarlas, tomar nota. El curso de los acontecimientos, así, lo denota, lo demuestra; aboca a la sublevación. Es probable que, tengamos más que enseñarles, aprender. Todo está por hacer.
Tras los muros, el futuro empieza, otra vez.

jueves, 17 de febrero de 2011

Infancia ó "El Jovencito Frankenstein"

                     "Que uno es raro, ya, lo descubre en el patio del colegio"

  Esa patria común, ese lugar de todos. Donde se presume, se intuye la persona que seremos. Que somos. El ser que nos conserva la ilusión, las ganas de seguir experimentando, probándolo todo... Pero, también, de niños nos arrinconamos al fondo y negamos cualquier decisión, cualquier acto... 
Ese Miedo instintivo, al "otro", al "extraño"... Perdura una vez de adultos, de manera socializada... Si no es un "nosotros", un "igual"... no pertenece a la nueva manada-grupo social; creemos que nos dañará. Que su propósito, más allá de darnos un caramelo, es atraernos a su lugar; arrebatarnos nuestro territorio. La hegemonía de nuestro pequeño reino. (Cuando es al contrario; trata de ampliarlo).
  Igualmente, compartimos todo, nos ayudamos los unos a los otros; sentimos empatía,  nos volvemos altruistas... Incluso, con un desconocido y no dudamos en ayudarlo ("aunque ni siquiera  nos lo pida"). Porque, entendemos que es nuestra manera de estar en el Mundo, de formar parte de él... Y, porque, si ofrecemos nuestra mano significa que: no vamos a atacar ni a la inversa. Estamos entregando nuestras armas, aplazando el ataque. De-poniendo el valor, el coraje en otro plano. Asumiendo que la única manera de no ser atacados, es no demostrar el miedo.
Si todo eso, no lo aprendemos y aprehendemos en la niñez, ¿dónde si no?. Así, "no hay que traicionar al niño" que todos llevamos dentro. Si no, puede volverse en contra, contra nosotros. Lo fácil es olvidar ambas cosas. (Ó, todo esto).
  Somos ese "Frankenstein," más que la niña, que le dá ó comparte la flor. El adulto, solo, recuerda lo que es: un monstruo y que los demás, también, lo son. (Su reflejo en el agua). Al igual, que la inocencia, la bondad... al entregarla es devuelta. (El reflejo en los ojos).
Aceptar a lo demás como son; aceptarnos. Es volver a ese "paraíso perdido" donde no hay fronteras, donde no hay diferencias. Porque, nos igualan.

martes, 15 de febrero de 2011

" La Muerte & la Doncella " (Der Tod und das Mädchen)

" Mientras le gritas a tu mujer,hay un hombre deseando hablarle al oído. Mientras humillas, ofendes, insultas y degradas a tu mujer,hay un hombre que querría cortejarla recordándole que es una gran mujer.Mientras pegas a tu mujer,hay un hombre deseando hacerle el amor.Mientras haces llorar a tu mujer,hay un hombre que le robaría sonrisas. " (Publicado en "El Espíritu del Cambio")

 
  Hechos, así, suceden  de manera común mucho más de lo que pensamos, creemos y podemos llegar a imaginar. Sin llegar a una violencia física, claro. Al menos, no a un nivel donde la ofensa pasa a ser delito; la amenaza, principio de algo que se escapa de las manos. Pero, ¿no hay conciencia de hacer daño?. ¿No hay acto voluntario, voluntad, de ejercer un perjuicio?. Además, las heridas psíquicas tardan más en cicatrizar; son más difíciles de cerrar. Cuesta más olvidar, perdonar. Y, ya se sabe que, por cada acción negativa para enmedendarla hace falta de 3 a 5 acciones positivas, sólo, para empezar a subsanar la falta.
También, cuentan esos reproches constantes; esas discusiones que no llevan a ningún lado.  Mucho menos, a crecer, a esclarecer los pequeños malentendidos cotidianos. Sino que son "círculos viciosos", cíclicos, críticos... que se van repitiendo, una y otra vez. Alimentando la base del resentimiento, la frustración... Girando alrededor del desaliento, la falta de esperanza, de sueños... Desazón en el des-entendimiento. ¿Cómo alejarnos del "otro", si es parte (somos parte) de la misma persona que hemos construido en el tiempo?
  Parece, que hay una tendencia a cierto masoquismo. A que el amor es sufrir. Y resistencia. Hasta dónde merece la pena, si se transforma en algo que atenta contra la propia raíz del amor: el respeto, la confianza...
Parece, que hay una creencia a que el dolor de la pérdida será mayor que el recibido. El eterno miedo a la soledad, en realidad, a nosotros mismos.
  Hay mecanismos psicológicos que entra en juego. ("El Síndrome de Estocolmo"). El fenómeno del amor al secuestrador, al captor. Tras el rapto y la aceptación, se comienzan a desarrollar sentimientos de atracción hacia el verdugo. A pesar, de ejercer de yugo y cadena; de alguna manera, también, libera. Es quien sigue dando la vida; permitiéndola. Quien se convierte en centro y protagonista de ella. No se vive más que por él; cuando él está arrebatando, la primera característica humana, la Libertad.
Igualmente, surge hacia la víctima, una compasión inaudita; un deseo atroz por conservarla como un trofeo, una pieza ganada. Objeto de posesión. Y, en esa dicotomía, se establece una relación(?) Nunca de igual a igual; jamás en igualdad. Uno lleva las riendas; otro obedece. Agradece, ser esclavo. "Alguien que me quiere".
   Todo parte de "quererse a sí mismo", de respetarse. De valorarse, de aceptarse. Si no, difícilmente, se puede dar un mínimo de algo parecido a los demás. Y, difícilmente, se entenderá que esos "demás" nos deben tratar con idénticos pilares básicos; donde residen los principios fundamentales de, eso que nos empeñamos, en llamar "amor".
Ciego, pero interesado. Se elige de una manera inconsciente aunque, siendo conscientes de que nos proporcionará todo aquello que necesitamos (ó creemos que necesitamos): seguridad, estatus... Otro tanto, ocurre con el sentido de posesión. Cuando, si se toma la decisión de compartir (no es más que eso) nuestra vida con alguien, se realiza de manera voluntaria. Libre, libremente...
  Concepto nada claro; difuso en toda su terminología que, además, de temores infundados (una vez más) al Miedo a la Soledad, al abandono, al "nadie más me volverá a querer"... lleva irremediablemente a ese terreno pantanoso de, sí, los Celos. Absurdos, también, cuando son de ese amante que se esconde en la sombra, ese Cyrano, que habla por boca de otro.
Dicen que, siempre, hay alguien que nos espera; y alguien, a quien estamos esperando. Casi, nunca, coincide. Pero, cuando lo hace, es... terrible.

viernes, 11 de febrero de 2011

" Luz de gas "

                                                                                           10 -II

  Ese bosque al que adentrarse cuando el telón cae.
Esa tiniebla, desafiante, que se abre a tientas.
Ya, sin el humo de la noche; ya, sin su dulce huella.
Pero, que se cierra sobre sí misma; que vive
de otras muertes, de otras sombras. Se alimenta de ellas.
   Al final, seremos esa impar bisagra de puerta destartalada.
Intermitente, intermitente,
a medias en la madrugada.
Casi, siempre, todo; casi, nunca, nada.
"Luz de gas".
La mentira de una máscara, la verdad de una cara.
Ó, solo, su marca.
Qué quedará cuando caiga (si cae)
   Mientras, la vida, pasa fugaz como el tiempo;
y se detiene, lenta, como el viento. (A veces)

" Remando al viento "

                                                                                           3 - II

  Qué hacer con la luz que queda,
antes de que, la sombra lo devore todo.
Qué hacer con la flor que crece,
antes de que, la lluvia llegue
y haga del barro, lodo. De nuevo.
  Qué hacer cuando los pasos son otros; se confunden las direcciones.
No se encuentran. Y, ya, todo importa tan poco.
Estar arriba ó abajo. Caer, subir, otra vez. 
  Qué hacer si no vivir de ese modo; sentir que nada pasa delante de nosotros.
Y la vida, instante en que dudamos (de la vida)
y nos asombra hasta el asombro
de cómo manejamos, ya, sin timón
el barco. Sólo remos y las velas al viento.
Sólo el sueño de estar despiertos
y cruzar al otro lado del espejo.
Lo que somos, lo que fuimos, lo que seremos...


Polvo en el polvo

                                                                                             1 - II

  Llena de vacío. Permeable.
Suspendida en el aire,  la taquigrafría de lo vivido. El olvido.
Suspendida en el aire, la crónica salvaje. El remanso de la fiera.
Mansa frontera (donde la música comienza).
Para ser ó desaparecer. (Otra vez)
  Al final, se marca un territorio desconocido y se hace propio.
Al final, se disipa todo. Polvo en el polvo. Luz.
Ya, las sombras y la pared (la pared y las sombras)
Ya, unos ojos llorando sed.
Mientras, nada llega
y todo se interrumpe, de nuevo.
Para reanudarse de otra forma ó la misma, siempre.
La incertidumbre de la trampa bajo la nieve.

Sucede

                                                                                             27- I

  Sucede, también, (a veces) no que el final no se resista a llegar nunca;
sino, el momento de partir. 
Y la travesía en el desierto parece, se hace, eterna.
La casa se llena de niebla. Tomada en el arenal.
Como un humo invisible, una tela de araña. Una venda. (Una vendaval)
La vida sigue, igual, todo pasa.
Transita el alma, las estancias cerradas de alguna almena;
donde se abre una brecha y el tiempo entra.
  Sucede todo ó nada sucede y, de repente, se evapora.
Vuelve la sombra y todo lo nombra.
Las luces, las horas. Los fantasmas, la memoria.
 Queda un mar en calma, un sabor a tierra mojada.
La cal de la playa, la sal de la arena.
Y queda suspendido en el aire
como una pavesa encendida
que, a pesar del fuego, intenta alzarse en el cielo. 
Como una cometa, como la cresta de la ola;
la espuma que deshace el viento en la marea.
Como el laberinto dentro de la caracola, como la escalera del caracol;
la estrategia y la redención. 
Como "la escafandra & la mariposa"....
la voz, el rumor.  
                                                                                                                            
                                                                                                       

miércoles, 9 de febrero de 2011

" La isla de los Hombres solos "

  " Lo mas impredecible y sorprendente, para nosotros, sera el curso de los acontecimientos futuros " (Alexander Solzhenitsyn)

  Urge un nuevo movimiento. Falla de la que surge la cumbre de una isla. Paraíso desierto por habitar. Donde caben todas las ideologías ó ninguna. Se excluyen. (Por contradictorias aunque idénticas en su extremidad). Donde, en una suerte de "Archipiélago Gulag" amable, el Hombre es Hombre y libre. Donde el camino que abre, se va haciendo a base de golpes, de mirar atrás y ver los errores. Los naufragios hasta llegar a salvarse. Para avanzar hacia delante.
Necesarias, también, otras islas  iguales pero distintas; diferentes pero la misma. Un mar común. Un océano basto pero que hable de tú a tú, que establezca un diálogo, a golpe de piedra (no literalmente).
Islas flotantes, paralelas ó rumbo semejante entre ellas ó variable. Variables. No nacidas de las cenizas, no Aves Fénix. Bajo otra insignia, otra bandera. Otra Mentira. Actos, no palabras; hechos, no promesas. Una hermandad, una sociedad que construir. Un mundo. 
Semilla que no se pudra en el humo, en la oscuridad de la luz. En la frialdad del fragor. Semilla que crezca, hiedra que derribe los muros. Que consuma el consumo y sienta que no hay más recursos, más allá de la isla, que habitamos. Que todos somos. "A la deriva", para unirnos; no para separarnos. Mientras, todo gira...

sábado, 5 de febrero de 2011

Arte

  El proceso "creativo" está sobrevalorado. El hecho d q las herramientas d trabajo no sean las habituales: martillo, cincel, hoz... y se cambien x pluma, barro, paleta... (ó se cambie su uso, se utilizen con otro fin) hace q se considere extraño, singular  y x ello importante. En los (otros) oficios se entiende mejor el propósito, se va d A a B sin pasar a C ni volver. 1+1 siempre es 2.
En la creación se altera el orden, en realidad, se crea otro nuevo. Se destruye, se reconstruye. Se deconstruye. X eso, se admira esa falta d lógica, a priori. Esa capacidad d llegar, x otro lado, d trasgredir toda norma y alcanzarnos. Allí, donde el sentido se desvanece y el sentimiento aparece.
  Luego, sucede q eso solo pertenece a 1 minoría, a 1 élite. Pequeños dioses. 1 nueva mitología. Demiurgos q controlan el destino d los hombres, Oráculos q adivinan su xvenir. Crean... pero moda, tendencia, estilo. "Este es el camino" y no hay nada + q decir. A veces, es al contrario, y recogen aquello q está sucediendo a pie d calle. Está gritando en el aire. "Soplando en el viento". Y, entonces, ofrecen su castigo ó su redención.
  Al final, como cualquier otra, es 1 clase q tiene la posibilidad d ser ella misma ó d ir + allá. D reinventarse. No atados a necesidades, al cumplir d responsabilidades... + q con ellos mismos, con su creación, con su golem... pergeñan la imagen d la belleza, el hedonismo constante, la perfección inalcanzable. Mientras, el resto d mortales hace lo posible y lo imposible x mantenerse a flote.
  Si todos nos detuviesemos para comprender el absurdo del Mundo, crearíamos ese humo q es el Arte. Esos fumaderos d opio donde estamos a salvo d él y, tb, d nosotros. D todo (aspirando 1 cambio).

Golem

      En la hora de angustia y de luz vaga, en su Golem los ojos detenía. (Jorge Luis Borges, El Golem)
  Cuando todo está perdido, cuando hasta el olvido se ha reído de nosotros.
Cuando, ya, hemos tocado fondo y no hay nada que salvar; salvo a nosotros mismos... es cuando empieza todo.
Tallados de otro modo; creceremos en otro lodo, fango ó barro.
Seremos a imagen y semejanza de esa que anhelamos. Roto el molde, andaremos.
  Golems sin alma pero, con un corazón por abrigar, un  interior que llenar.
Bien de, hastío; bien de, paz. Remanso y calma; ansiada soledad.
Silencio necesario para volver a cantar, a llenarlo de aire, a insuflarle vida.
Hálito que volverá a buscar, de nuevo, compañía.
Cuando todo es una oportunidad; cuando nada está perdido.

martes, 1 de febrero de 2011

Egoísta

  El "gen egoísta" sufre de una doble "contra-adicción". Si, por un lado, se refugia en sí mísmo; en cambio, es capaz de necesitar de los demás, de su espacio, de su tiempo... Vive en los demás, en los otros. En el igual. ¿Ese es su egoísmo, entonces?.  No somos sino por los otros. Por el reflejo de sus ojos. En sus espejos nos afirmamos ó nos deformamos hasta vernos cómo somos. Esperpentos en "El Callejón del Gato". Nos formamos de aristas, de rozarnos. De erosionarnos. Sólo el viento de  la "hermana duda", de esa propia "contra-adicción" nos define. Estar contra las cuerdas, aceptar la lucha. Que significa ser lo mismo; llegar a un puerto común.
  Por otro lado, si habita su "torre de márfil", su palacio de cristal... se aisla, busca su Shangri-La. En, realidad, en su "soledad creativa" está tallando un mundo nuevo; está trabajando para los demás. Para ofrecer su mejor cara, la verdadera. Para mostrarse tal cual es.  Pretendiendo encontrar tácticas y estrategias para vencer a esa propia soledad, al paso del tiempo... A la muerte q ronda, siempre, sigilosa. Y, a veces, se le oye andar como los gritos del pasado, en la oscuridad; recordándonos que, nunca, estamos a salvo del todo. Y, menos, de nosotros mismos.
Ese egoísmo lleva a rechazar "el mundanal ruido" para mirarlo desde el abismo, para ver el mundo desde un punto de vista distinto. Se otea desde una loma tratando de ver el camino. Ese egoísmo sería mayor ó en su propia definición, si corriese paralelo a la manada de bueyes mordiendo el polvo. Y no se detuviese y pregúntase: ¿a dónde? Mayor, si hayando alguna respuesta no la contase. La guardara como un secreto. Como ir más despacio, juntos pero al lado. Bajo el brazo, abrazados. Mientras, la lluvia cae; la nube pasa. El sol sale...